Malte

Wir ziehen alle ein Los und der kürzeste gewinnt. Schisse, ich wusste ich werde es sein. Die anderen reden schon. Sie haben immer geredet. Wie kann ich auch so einen Wettkampf gewinnen. Nur wenn es einen Nebenpreis für Tapferkeit gäbe, denn Tollkühn bin ich ganz und gar nicht, dazu ist mir mein Schaden viel zu bewusst. Was ich wohl alles verpassen werde, während ich weg bin und träume. Träume, träume, träume. Öfter als die Woche Tage hat, öfter als die Stunde Minuten hat.  Ob es eine Pathologie ist müssen andere wissen. So tu ich mir was Gutes an. Besser wären reflektorische Turnschuhe und dann loslaufen. Oder bedruckte Pappe oder Plastik und dann durch den Scanner in die Dusche, vorher oder nachher. Obwohl dann wird es schon wieder peinlich. Ich bleibe beim Träumen. Es gibt jede Menge Stoff in einer dieser Welten, die man mit seinem Modem besuchen kann. Die Revolution frisst ihre Kinder.