Malte

Ich zittere beim Kochen und der böse Geist überfällt mich. Er kommt alle paar Tage vorbei und macht mich nervös. Vielleicht ist er eine Rückblende auf frühe Sünden. Die Gefahr wird mir immer später erst bewusst. Jeder Endokrinologe warnt davor. Plötzliches Einsetzen von Hyperthermie. Mein Herz rast als wäre ich auf der Flucht. Ich massiere meine Unterlippe und hoffe, mein Herz hört nicht auf zu pumpen. Kann das Liebe sein? Stapelweise Ratgeber haben Meinungen. Ich brauche einen richtigen Therapeuten. Also, ab auf das Sofa. Der hinter mir macht sich ein paar Notizen, fragt Details zu meinem Leben. Alles bloß das nicht, denke ich und lüge ihn an. Er wird richtig wütend und setzt mich vor die Tür. Draußen ist es zu kalt, schnell in die nächste Bahn. Ich fahre von Endstation zu Endstation und habe immer noch keine Antwort. Wie lange soll das noch dauern. Geduld war noch nie meine Stärke.

Dem Triebwerk geht die Kohle aus, das Zentrum der Notwendigkeit. Um Weiterzumachen schicken Sie mich auf eine Mission. Es bleibt mir nur noch dieser Monat. Ich stelle mich an die Strasse und warte bis ein Auto hält. Es kommt ein Nightliner voller Touristen auf dem Weg nach Paris. Super, ich mache sogar Rabatte und verspreche nicht vor Schmerz zu schreien. Wenn nur mein Chef mich jetzt sehen könnte. Was für ein Opfer. Alles für die Firma, den Konzern, das Unternehmen. Was auch immer, es läuft wie eine geschmierte Pumpe. Ich nehme nur Cash. Auch in den Mund, wenn es sein soll. Darf es sonst noch was sein? Höflichkeit ist oberste Priorität und gut fürs Geschäft. Ich bin so stolz auf mich mit dem Gold in der Hand, Socken und Taschen. Ich laufe über davon. Ab ins Bett. Das Zimmer des Hotels wird auf Spesen bezahlt. Auf eine Leinwand male ich ein Selbstportrait mit meinem Schatz, der auf mich hinabregnet wie Sternenstaub. Herr Ober, bringen sie mir eine Flasche Champagner. Aber nur vom Feinsten. Zimmer 666.