Malte

Wir ziehen alle ein Los und der kürzeste gewinnt. Schisse, ich wusste ich werde es sein. Die anderen reden schon. Sie haben immer geredet. Wie kann ich auch so einen Wettkampf gewinnen. Nur wenn es einen Nebenpreis für Tapferkeit gäbe, denn Tollkühn bin ich ganz und gar nicht, dazu ist mir mein Schaden viel zu bewusst. Was ich wohl alles verpassen werde, während ich weg bin und träume. Träume, träume, träume. Öfter als die Woche Tage hat, öfter als die Stunde Minuten hat.  Ob es eine Pathologie ist müssen andere wissen. So tu ich mir was Gutes an. Besser wären reflektorische Turnschuhe und dann loslaufen. Oder bedruckte Pappe oder Plastik und dann durch den Scanner in die Dusche, vorher oder nachher. Obwohl dann wird es schon wieder peinlich. Ich bleibe beim Träumen. Es gibt jede Menge Stoff in einer dieser Welten, die man mit seinem Modem besuchen kann. Die Revolution frisst ihre Kinder.

Jetzt ist es klar wieso alle versammelt sind: es gibt etwas umsonst. Meine Ehre lege ich gleich auch noch mit auf den Tisch und erschieße jeden ,der es wagt sie anzurühren. Mitnichten spreche da aus Erfahrung. Aber alle anderen behaupten das. Wie kommen sie dazu. Wenn nicht gleich was passiert, steche ich jemanden ab. Und dabei habe ich mich extra hübsch gemacht, geschminkt und die Haare ausgerissen, so dass es cool aussieht. Ich will ja nicht auffallen. Um Gottes Willen, bloß nicht auffallen. Jetzt singen sie für mich, über mich, mit mir. Das macht man so in einer Gemeinschaft wie der unseren. Speziell hier in diesem Land voller verrückter Blender. Wo bleibt bei diesem ganzen Rein und Raus eigentlich die Bestätigung. Warst du jemals hier? Ich komme demnächst vorbei und dann verstehen wir uns auf dieser Wellenlänge, ok? Ich füge dich dann den gequälten Seelen meines digitalen Poesiealbum hinzu und spreche nie wieder mit dir. Wie schön war es dich getroffen zu haben.